Je m'appelle Kris. Mayotte, la Réunion, une naissance prématurée, un cancer. Et puis, cette certitude : personne ne devrait traverser ça seul.
J'étais chef de projet digital à Mayotte quand tout s'est accéléré.
Pas de centre PMA là-bas. On s'envole vers la Réunion pour la FIV. Et puis, un jour, c'est positif. L'euphorie. On va avoir un bébé.
Sauf qu'à 30 semaines, c'est l'urgence. Mon fils est né prématuré à Mayotte, là où personne ne s'attendait à ça. Juste nous, et le silence de l'inquiétude.
Deux mois à l'hôpital.
Deux mois où j'ai appris que le plus difficile, ce n'est pas toujours le médical. C'est l'émotionnel. C'est la nuit où tu te demandes si tu es assez forte. C'est te sentir seule, même quand tu es entourée.
Et pendant ce temps, mon chéri tombe malade. Cancer.
Trois valises. Un bébé. Un diagnostic. Et soudain, je comprends : on peut avoir les meilleurs médecins du monde, mais il manque quelque chose. Il manque quelqu'un qui comprenne sans avoir à expliquer.
Aujourd'hui, mon fils va bien. Mon chéri est guéri. Et moi, j'ai changé.
On peut avoir les meilleurs médecins du monde. Il manque quelqu'un qui comprenne sans avoir à expliquer.
À l'hôpital, personne n'a jamais dit : "Tes émotions sont légitimes. Tu n'es pas seule."
C'est ce qui me manquait le plus. Pas un conseil. Pas une solution. Juste comprendre. Être entendue. Pas jugée.
Quand j'ai commencé à vraiment écouter les femmes — sur le terrain, avec mes questionnaires — j'ai découvert quelque chose. Que ce soit en PMA ou face à une naissance prématurée, le vide était toujours le même : se sentir seule dans le parcours.
Seule avec ses doutes. Seule avec sa culpabilité. Seule avec cette peur qu'on ne peut pas expliquer à personne.
Les médecins font un travail extraordinaire. Mais ils ne peuvent pas être là pour la partie qui tue en silence : l'émotionnel. La peur sans nom. Le besoin d'être entendue, juste entendue.
Force & Douceur, c'est ce que j'aurais donné n'importe quoi pour avoir.
Je suis autrice. Je suis une femme qui est passée par là.
Mais surtout, j'ai appris que mes expériences devaient servir à quelque chose.
Parce que quand on a porté ce poids — la PMA, la prématurité, la maladie — on change. On comprend que la force et la douceur, c'est pas l'une ou l'autre. C'est les deux ensemble.
Mon chéri a eu un cancer. On l'a traversé ensemble. Aujourd'hui, il est guéri.
Et moi, je ne voulais plus être une machine. Je voulais être alignée — cœur, esprit, mental. À ma juste place. Utile vraiment.
Force & Douceur, c'est ça. C'est ma guérison. Et j'espère que ça peut être la tienne aussi.
Force & Douceur, ce n'est pas un remplaçant du médecin. C'est le soutien émotionnel que les médecins ne peuvent pas te donner. À distance. Partout où tu es.
Un parcours comme le mien, c'est un ascenseur émotionnel. Des hauts fulgurants, des bas où l'on se croit seule au monde. Ce que ça m'a appris, c'est la patience — accepter que ça prenne le temps que ça prend. Et la résilience — se relever, encore, même quand on n'y croit plus.
Aujourd'hui, quand une femme me raconte sa peur, sa fatigue, son attente, je n'ai pas besoin d'explication. Je comprends. Parce que je l'ai vécu.
Force & Douceur, c'est un projet de cœur. Né de ce que j'ai traversé, pour que ça serve à d'autres. Pour qu'aucune femme n'ait à porter tout ça seule.
En complément du médical, jamais contre.
On renvoie systématiquement vers l'équipe médicale.
Confidentialité absolue.
Ton journal, tes émotions, tes échanges : tout reste sur ton téléphone. Rien qui voyage.
Authenticité.
Rien de faux, rien de clinique. Juste l'humain.